Smoking room

La smoking room de Revolver, un oleo con marcados tintes grises. La gente juega al billar, visten de época y se ponen en fila. Si hubiera un firmamento, un lejano punto en el infinito más alla que el techo desconchado, seguro que lo mirarían. Lo contemplarían en su infinita esencia. Si supiera hacer fotos me pasaría la noche entera aquí, sacándolos en blanco y negro. Retratandolos con o sin historias. Todos veis lo mismo, pero nos os dais cuenta. El mar no está tan lejos. Y pensando en él, siempre hay alguien muriendo. La vida se quema, y su sabor escuece como el vino tinto en la garganta de una mañana de resaca. El cielo tiene un corazón que algún tirano perturbado se come mientras desayuna. Pero no lo queremos ver. Y tu te lavas las manos. Y sabes, y has aprendido que con carmín los labios están acabados, sellan secretos y ocultan la gota de efervescente felicidad que da un beso. Y el tono secreto se hace arte en las manos cansadas,. El movimiento es la vida en ocho años agotadores. Nada que haga cosquillear los dedos de tus pies, ni siquiera un fantasma. Y quizá sea mejor así. Da miedo pensar en algo parecido al amor, porque duele. Y alguien te dice que le gustan de todos los colores, de todos los sabores, y yo pienso que a mí me gusta examinarles la nuca con calculada meticulosidad . Se que lo he dicho muchas veces, pero creo que no hay nada más erótico que la nuca de una mujer, y el ligero sendero que recorre su espalda, que desciende, que resucita las ganas en las curvas que cubren su esencia.  Me levanté de la cama, mire el reloj y me volví a acostar. Aunque esta vez no soñé con ella. El secreto dicen: es hidratarse siempre. Y allí estuve varias horas, sin pestañear, fumando como toda buena sala de fumadores requiere.  Más al fondo, había un cuarto oscuro en penumbra. Pero de eso no diré nada hoy.