tag:blogger.com,1999:blog-82669000237884520802024-03-05T11:30:12.009-08:00jmcontragarciajmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.comBlogger442125tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-91345556829335011942021-03-03T14:28:00.006-08:002021-03-03T14:28:57.954-08:00<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8iTVRPFWFl1GlD3RJucCiy60Op3ob9aP-NahUZIVJPXKPGE8wTgN3bQ88JFOufUl3PqfclgaL8uT5YXAEAa4juQPov9Rd1CB1ZopJHei0slKB12YpBUveuoAJ0g8-ZVLavhC82gzlGga/s1080/155957143_487712825933302_4766874407894530938_n%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt8iTVRPFWFl1GlD3RJucCiy60Op3ob9aP-NahUZIVJPXKPGE8wTgN3bQ88JFOufUl3PqfclgaL8uT5YXAEAa4juQPov9Rd1CB1ZopJHei0slKB12YpBUveuoAJ0g8-ZVLavhC82gzlGga/s320/155957143_487712825933302_4766874407894530938_n%25281%2529.jpg" /></a> </p><p>Los ojos vierten como hacia a ángulos olvidados los vestigios del alma. Tanto tiempo dando por supuesto todo lo entredicho, que tardé en escribirte aunque te pensé una y otra vez. El tiempo no es salvación. No mira por dentro. No lo pienso. Y me acuerdo de los ladrillos de los hospitales que de pequeño visité. Ojos que se pierden en la noche. Cuando son tuyos ¿Qué son? ¿Quién los encontrará? Y que hará con ellos. ¿Qué son los tobillos que tiemblan bajo un cuerpo cuando se sabe que en un futuro no lo sostendrán? </p><p>A ella le sorprendió el ruido en la noche oscura, entre lamento y lamento incomprendido de un largo sueño por nadie pensado, y por ella ya olvidado. Sangre y sombras que han de volver a arder. Miseria, café, largos tragos y amor.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p>jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-58953231389014033982021-02-17T15:33:00.005-08:002021-02-23T02:50:53.543-08:00Megacuarenteno, superhéroe murciano del confinamiento, casi camino de un año<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL_zLKMvG5Bh4AqJJS88bQyJnyzU9N1OEJdDychdfNSEG6ZVCFCHDNqvfGV3zfWFG5pdA372MfVRvjakUjxfZf3pPPnlootCz88nr2xZUtbKA4DWnHRHRO2UdWjgtZ1FFECMyDM00TwPJz/s1037/megacuarenteno_imanes.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1037" data-original-width="648" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL_zLKMvG5Bh4AqJJS88bQyJnyzU9N1OEJdDychdfNSEG6ZVCFCHDNqvfGV3zfWFG5pdA372MfVRvjakUjxfZf3pPPnlootCz88nr2xZUtbKA4DWnHRHRO2UdWjgtZ1FFECMyDM00TwPJz/s320/megacuarenteno_imanes.jpg" /></a></div>Los proyectos se inician solos en un momento dado, siempre reconocible, pero nunca se saben cuando acabaran. Las aventuras de Megacuarenteno, autoproclamado superhéroe murciano del confinamiento, aparecieron el primer día de encierro en Murcia, en marzo de 2020, e iban a finalizar en el verano de ese mismo año. Sin embargo han continuado. Y la magia de no estar atadas a ninguna obligación hace que puedan seguir vivas de alguna manera sin más limitación que su propia continuidad. Una de las bondades de estos extraños tiempos de internet. ¿pero quien es Megacuarenteno? Una personica que ejercía labores de informático antes de los tiempos de que los covides invadieran Murcia e instaurasen su capital en Monteagudo ¿Os imagináis a una personica que ante la propia impotencia de la situación que ve desde la terraza de su casa durante el primer confinamiento, decide salir a la calle con un traje de superhéroe? ¿pero con que poderes cuenta este superhéroe? Si tenéis la ocasión, y os lo encontráis en alguna aventura luchando junto a sus amigos: limoncier y la araña Marlene contra los covides, o lo veis en algún bar tomándose una pinta (esto último es más probable), yo os diría que le preguntéis por cuales son sus verdaderos super poderes ;)<p></p>jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-77276552818926157242020-08-12T14:33:00.005-07:002020-08-12T14:45:31.841-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYb9JLIsY3WW1IodmlVs4BOy_87Z6WE7N6ZUsdD5zUF-DG17yOKlxM038MbbO_uXQDCgoTn1rIGEHpGIoi7lg7hTkGprS6-4kaBAF_YI4sXOQzcVw0VE7vyb2KBCMf7eQOvlWoPCTk2qDG/s1700/IMG.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1396" data-original-width="1700" height="337" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYb9JLIsY3WW1IodmlVs4BOy_87Z6WE7N6ZUsdD5zUF-DG17yOKlxM038MbbO_uXQDCgoTn1rIGEHpGIoi7lg7hTkGprS6-4kaBAF_YI4sXOQzcVw0VE7vyb2KBCMf7eQOvlWoPCTk2qDG/w410-h337/IMG.jpg" width="410" /></a></div><div><br /></div>
El aire del verano y las fuerzas opuestas. Si me lo llegaran a decir hace unos meses. Lo terrible apesta todo, y pese a cerrar las ventanas te sientes indefenso. Hay quien piensa que la muerte, invisible camina a su lado. Y tú, torpe sombra que has venido conmigo, y te has perdido en tus propias palabras, el castigo es nuestro aliento surcando un hueco que no culminara. Estos grandes saltos en busca de hazañas, han acabado por desgastarme, indefenso ante el teléfono en las noches rotas. Las horas sucias y el hedor asfixiante de las heridas remojadas. Mis faltas de ortografía, mis falsas pasiones. La avaricia, la puta avaricia incontinente. Y sus delirios. Como no pensar que el espacio que ocupo no es más que una agrupación de materia orgánica sujeta a una conexión delirante de artilugios pretenciosos. Como follar con muchas, y llenar de pequeños salvajes sedientos de las mismas preguntas los próximos años. To pa na. Como decía mi amiga italiana que era su frase favorita en español. Como dormir a pierna suelta y no acordarme de ti. No acordarme de mí. Como sería no tener nombre, no ceder ante el ego, ante la montaña rusa que abala nuestras pretensiones, como ese tiempo innato que había antes de nacer ¿Que recuerdas? ¿Oscuridad tal vez? Incluso querer rellenar el vacío con el color negro es egocentrismo puro y duro. Y más aún querer rellenar los huecos de la carne y el alma con sustancias complacientes. Aún así, en esta noche seguimos aquí.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-31279051611115588322020-05-19T14:44:00.002-07:002020-05-19T14:45:37.500-07:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/f9X1C7pTu-M" width="480"></iframe>
Nunca lo vi más claro hasta que no tuve nada delante. La ausencia de deseo. El amor es como una avaricia desmedida. Solamente cuando se deja ir se comprende. La piel libre, sedienta y desenfrenada, como caballos que recorren un puente sobre un abismo, inconscientes pero decididos. Arrasaran con todo. La ciudad por muy grande que sea no tiene nada que hacer, ante la inmensidad del plano del corazón que late solitario elevándose sobre el naufragio. Y de todo esto llegará un momento en el que solamente podrás suponer, y aunque al principio dolerá, con palabras que es difícil expresar, luego aprenderá a vivir contigo. Y la paz emanará del silencio, por encima de todos los domingos hundidos. Somos lo que tiene este momento, lo que entretiene a la muerte. Dejar pagadas misas, por años, decorado de asfalto sobre la herida desnuda. Triste basura masticada de tibias de alfabeto. El hombre y el viaje. La pluma que se desliza fría y lenta sobre la rugosidad del papel, y el miedo a la página vacía. Tocar el norte con los dedos, soñando el sur con los labios. Y el olvido que ha sembrado trozos de nosotros, como cristales que se difuminan en la noche infinita.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-56484317002701685602020-03-17T08:49:00.000-07:002020-03-17T08:49:46.254-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ6lrfB8bzVc1_C3TUZd_veqmViWKjGuwvX7vm3EeIdqPzxjQ4EE956yYmJ9hkHa94ZhziKY08w91OMod9HDE00_BSUvsGM2lOv4xPJ4RLrEFio5NvQg1JV95OYGJ9xxrgsPz3BUHMzJnb/s1600/Salamandra-com%25C3%25BAn-csic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ6lrfB8bzVc1_C3TUZd_veqmViWKjGuwvX7vm3EeIdqPzxjQ4EE956yYmJ9hkHa94ZhziKY08w91OMod9HDE00_BSUvsGM2lOv4xPJ4RLrEFio5NvQg1JV95OYGJ9xxrgsPz3BUHMzJnb/s320/Salamandra-com%25C3%25BAn-csic.jpg" width="320" height="128" data-original-width="600" data-original-height="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>II </b></div>
Estremecido cuando tiene. <br />
Todo Cuanto fuimos ya fue vivido. <br />
Pienso en calma y siento tu mano. Cristales de memoria. La obligación, y el interior de las habitaciones. Trayectoria del pájaro oscuro, que en su hueco de refugio atraviesa la dermis y se hace tuyo. El pecho calentito. Trigo y huevos. Las caricias de los cuerpos, los bares. Todo lo que hecho en falta. El cielo se ha estrellado en un barril, y escribo mi nombre en un documento en negrita que me piden del trabajo. Y que nadie leerá. Como me gustaría soñar sin mí. Libre de aposentos, de reclusiones subrogadas. Ser el aliento de la esperanza, y no la llave de la lagrima seca. Sin zapatos y sin correo me siento más bajito. Desde su estrella él la escuchaba, y ella susurraba bajo la luna mientras el cochero agitaba los caballos en la noche. La noche estremecida, moldeada artificalmente como un sostén indefinido el cuerpo rendido a la evidencia. Y todo ese silencio, las palabras de mamá. Que lejos está. Sangre y metal. No te rindas, no dejes de luchar contra el suave murmullo de la derrota. La ausencia de dolor no es energía para un corazón, leña de un destino compulsivo que se agota en el vacío. Y mi cerebro se despeja del refugio bajo tierra, y anhela, desea. Cuanto me agradaría volverte a ver. Mirar las flores y la tarde con esa luz intensa que todo lo rebaña. Y sin embargo, esta realidad inoportuna. La máscara de los huesos, la ilusión un millón de veces vivida del bombeo de los pulmones, y la pretenciosidad, enérgica, suave de este cuerpo, que ser algo más que espacio ocupado en su recorrido final. El gemido y las bacterias, todo aquello que no vemos pero nos órbita. Nos limita, y nos define. En las entrañas, gentilezas propias del ciclo minimalista de la respiración. Las caricias no te salvaran, porque no vuelven a la mano cuando estas solo. Cuando todo, repentino y quieto se hace eco de ti. Y volar de un salto de página a otro. Perdonar ya no quiero, porque no guardo resentimiento. Me da igual. Años atrás, perdí casi todo,hasta el odio. Que también se fue. Y a pesar de las almohadas acolchadas, de las mujeres fumando, sigo encontrando colillas en el suelo de mi habitación. Y con todo ese dinero, tu cráneo se puede considerar cabeza de un esqueleto afortunado. Un ser a media luz, ya vivido, ya pensado, reciclado y de espíritu reciclado, pero luz única blanca pura y sencilla. Y tú En tu terraza inmaculada, con olor a a azahar, mientras lees una revista en la noche de verano, y no te das cuenta de la salamandra con sus oscuros acuosos ojos almendrados te observa, te circula en la distancia y devora regiones asoladas de mosquitos y arañas ponzoñosas en pro de tu beneficio. Si yo te volviera a ver, sin duda te volvería a esquivar, aunque me dañara, de nuevo, recursiva e irremediablemente por dentro.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-55245094754466256182020-03-16T16:18:00.000-07:002020-03-17T08:46:27.101-07:00<br />
<div style="text-align: center;">
<b>I </b></div>
Una mosca, un cuerpo inerte que flotaba. Un esputo. Noche y día vacías las alas, y el rumor tenue, como un animal que huye. Luego el fuego y las falsas confesiones escogidas. Es música y dios se derrite de los libros. Entre tus manos. Y miras a otro lado. He vuelto a ensuciar sin querer la tapicería. Y cuando miras el reloj se hace interminable el encierro. Algo escasea, la lengua se relame, y el corazón escarchea sediento de amor. No hay nada. Todo esto ha sido terrible, pero no hay nada. Destello de dientes rotos. Luego lo has pisado, y las sandalias se han roto. En la desnudez de los pies, como minutos temblorosos se marca ese borde del espacio en el que soñaste una vez que eras algo más que una espera.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-33489558080623076122020-03-04T15:36:00.000-08:002020-03-05T10:15:19.708-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/TTDZ1-CiYXY" width="459"></iframe>
Siempre que tengo ganas de orinar y no me concentro, pienso en Amancio Prada, y en su concierto en la casa de la cultura de Bullas. Y los almendros en flor que vio por el camino, y nos recordó a los allí presentes con gran emoción. En todo aquel escenario.
Me sabe mal, pero es la verdad, recordarlo me relaja y las ganas de liberarme vienen bien a mí. Siempre que no puedo mear en un baño publico me acuerdo de él, y de esta canción. Eso sí, con el máximo cariño.
La tierra y la tiniebla, en mí navegando inquietas, al llegar la noche los adictos tienen descuento en todo lo escrito. Como soy un muerto en tu taza de té, cuando tu amiga te pregunte por temas personales., miraras para otro lado. La delicadeza y el silencio, todo lo que nos importa, se desliza por un hueco de olvido frente al tiempo.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-88465458611909784592020-02-24T14:20:00.000-08:002020-02-24T14:20:38.480-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/RPeu7ZkU414" width="480"></iframe>
Los labios y sus misterios,como se tocan. Se miran, se buscan. Son los ojos, como se ocultan, se deslizan y se mimetizan en la raíz de la palabra, como un pájaro derribado por los dioses. Los pasillos de nuestros silencios, pintados de palabras antiguas vuelven a enmudecer cuando nos vuelven a ver cruzarlos en zig zag en la noche langideciente. Los palacios, las esquinas del corazón, los huesos y los golpes de la luz, y alquien que te toca en el hombro, y te das cuenta de que tienes que controlar. Y están lloviendo palabras vacias de memoria, en su tímida e insignificante mirada.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-49006843188700879562020-02-05T14:57:00.001-08:002020-02-05T14:58:48.195-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/Ef3UFqO-wKg" width="480"></iframe>
Salir con traje, vestido, con los brazos cansados como ramas de olivo. La estación ha cambiado aunque es pronto para saberlo. La vida y el amor, como estacas clavadas en el corazón. Punto único de la espera ante el olvido. Y Europa ha vuelto a revivir.Todo ha vuelto a cambiar. Nos hemos vuelto a reinventar. Paseo al perro de mi madre, mientras un gordo transita de un extremo a otro de la calle, montado en una minimoto trucada. Esta casa no la compraré. De la cinta VHS que pusiste las voces devoraban y arrasaban, confundidas en la inmensidad del silencio. Me mantendré como estoy. Mientras algo más mayor, más voraz, a la espera, me devore. O al menos, yo lo piense.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-19131204371423322652020-02-05T14:05:00.003-08:002020-02-05T14:05:38.144-08:00Sobre tus muslos, el jugo, el espejo negro, y la noche sedienta, el pergamino sobre el que escribiremos. jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-66755521753995877862020-01-22T14:55:00.000-08:002020-01-22T14:55:59.656-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/5IUevQxL3rw" width="480"></iframe>
Las estrellas se cayeron, y tumbaron el resultado. Tu falda y la imaginación, es todo por ahora. No necesito más. A través de los días, el cuerpo ha caído, en la arena como en la orilla del infinito. Grandes saltos en la pista de aterrizaje, cuando tú ya no estás. Y como compensamos el verano, cuando en la hora de la nueva salida, tus recuerdos se entremezclan, se revuelven como una serpiente que se remueve como en el propio eje de su propio error. El azul y la música, espectros que se contaminan en el pensamiento, se hacen mariposa en tus labios.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-66566485417649019062020-01-16T14:41:00.003-08:002020-01-16T14:46:34.548-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/Bip42OEpwLA" width="480"></iframe>
Una vez concluido el día, el presente se envuelve entre las sábanas. pero poco antes, de camino a casa, Un hombre silva canciones del oeste. Nunca es un lugar demasiadas veces visitado. Y Todas las soledades son una mierda, cuando las piensas friamente, igual que las sociedades, como casi todo, pero al final, te echo de menos cuando estoy cerca del mar, porque me acuerdo, y aunque ya un poco lejos, tras la puerta, en tu salón solamente se servía vino. Escarcha y finas fragancias escogidas que me excitaban en pura desmedida. Los labios y sus signos, sin saber leerlos es fácil desearlos, morderlos en la clandestinidad. La piel es libre, y se busca, se encuentra, en su rozamiento natural. Y se recuerda. Miras atrás, Y el horizonte se tiñe de blanco cuando llega el olvido. Entre tus ropas se frenan las manos, y al mirarme me convierto en estatua de jardín de entrepierna efervescente. Y si miras en el interior, pese a la clausura, veras naufragios. A ti que eres hueca, silenciosa e indolemne. Fría y superficial.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-26153162122900659752020-01-15T14:30:00.001-08:002020-01-15T21:51:32.171-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/y10QAHjOitw" width="480"></iframe>
De todo este tiempo, de todas las horas juntas, de todo lo que hemos abusado, no nos queda ni integridad ni concepto mínimo de lo que es el amor. De sus cenizas sólo sale abono para fertilizar campos nuevos. Y yo me quedo en casa. Pero en el fondo, nada de eso importa. En la mitad del camino, aunque creo que al 50% nada somos, por lo que queda, y lo que se nos cayó, del naufragio siguiendo la luz hasta su previsible final, no queda más que el frasco del perfume. Si yo hubiera sido un futbolista libre, como aquel que de tu pueblo lo ficharon y no pisó el tren por amor, cuando tú se lo pediste, porque llorabas imaginando la ausencia, si ahora yo no tuviera barriga ni muchas horas libres, como se puede ser tan subnormal de sacrificar el futuro, y tú, como es natural, cuando aquel futbolista no pisó el escalón del tren, al tiempo, te fuiste con otro. Y al final, todo es para nada.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-69333252159882854332019-12-19T14:52:00.001-08:002019-12-20T04:18:48.013-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/xq_2B-AHyr0" width="459"></iframe>
Y nosotros, ante la posibilidad de ser. La continuación y la tendencia, hacia el choque y los despojos en la torpeza. Ambos muertos y seguros, lejos del ruido. Hay un triangulo en el veneno espumoso justo en el momento antes de que lo pruebes. La equivocación, el miedo, y el embarazo. Sin palabras que decir creemos que tenemos más dignidad ante la nada. Aunque como de costumbre, es mentira. Hemos sido menos egolatras, aunque al final he de reconocer, que después de salir a correr por la huerta, me he duchado, y He vuelto a ir al bar. Luces y estrellas. Y Flippy mirando a los planetas mientras comentaba que 20 años no son nada, y Saturno como en su núcleo de vidrio reciclado giraba en torno a un hilo de acero. Cuantas historias he escuchado. Cuantos ratos como a la orilla. Entre una larga excusa y un adiós que no sale de los labios. Y dime cariño, dentro de veinte años habrá algo de nosotros que persista, que ni siquiera caiga sucumbido ante la realidad. ¿Habrá algo que ni siquiera nos recuerde? Las perspectivas se organizan en torno a la larga grieta, y los ojos se centran en la luz, aunque no exista nada. Un punto en el horizonte no es necesariamente un objetivo. Y hubo alguna chica ilustre que en aquella época de soltería insistente se interesó por mí, pero a ciertas horas de la noche tenía poca conversación. Y mira que lo intenté veces. Pero no había nada que hacer. Quizá iba más borracho de la cuenta. Aunque suene a tópico, y no sea un consuelo aunque las piedras y el tiempo confluyan en un gran naufragio. Ahora toda ha cambiado. Creo que, tiro mucho de hemeroteca, y a veces me da miedo. No se muy bien que soy. Lo oscuro, la piel, esas escamas que me acarician, que me abrigan y cada día me siento más lejos. El fuego y la ceniza no esconden nada más que de lo que de mi basura ha dejado de decir. Me da miedo que digan de mí que estoy vacío, pero no quiero pensar más en aquel espacio aseptico y monstruoso, que solamente tú y yo vivimos.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-76389457993091650162019-12-04T14:16:00.000-08:002019-12-06T07:02:36.877-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/BMFpLrt3hMA" width="480"></iframe>
Ciervos y calaveras, como a escondidas los labios mendigando deseos. El teléfono suena una y otra vez con voz de mujer. La verdad lleva siempre fuego en el cuerpo. El encuentro último, y el recuerdo de una perdida. Los dioses no nos escuchan pero montamos historias fantásticas sobre falsos mártires. La suerte y la sombra, los árboles y lejos el mar. Vuelvo a entrar al mismo lugar, y la camarera me dice que pidió una caja de cerveza por mí. Y se me saltan las lagrimas, como si de alguna manera objetiva se te pudieran saltar en un bar. La vi un día de expiación por le noroeste (como otro día de los míos) pero se que si me tomo otra, mañana tal vez no seré si capaz de coger el coche temprano. Me hago viejo. Se me vuelcan los esquemas. Y Una vez más, la luz en su infinita serpiente, y frente a ella, la escafandra. Si sigo hasta el final de la carretera tal vez solamente encuentre la iglesia, sus reglas escritas, sus ecos hirientes. Todo esto para nada. Como un viaje perdido por una ciudad mágica (algo así como Edimburgo) encontrando gente maravillosa que no volverás a ver. Todo estaba tan bien, que hasta incluso cuando teníamos ganas de orinar, encontramos un sitio en un jardín cerca de un viejo ministerio. Daba miedo, aquellas historias de la prisión, los cementerios viejos y sus jardines, y estaba prohibido pensar demasiado, pero La ebriedad te hace ver lo que esconde verdaderamente tu ser, tu boca, aunque por un momento creas, ingenuamente, que sean mariposas.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-21477526953935265812019-11-29T13:07:00.002-08:002019-11-29T13:10:53.431-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/xnDPH_QZ-x8" width="480"></iframe>
Voy recomendandole a Ramón sitios en los que comer y beber bien en Murcia por un precio razonable. Él se para frente a las fachadas para echar una foto con el móvil y que se lo añada a google maps, aunque su novia que aún no ha vuelto de trabajar, no lo sepa. La tecnología, la puta tecnología. Aunque si que es verdad, que pese a todo, siempre hay que tener una buena agenda de bares. Por lo que pueda pasar. Y Yo le digo que conozco bien esta ciudad (me hago el interesante) pero todavía me engañan con la cuenta los camareros en algún bar cuando voy algo chispado. La suerte no te toca. La sientes, aunque La serpiente nunca descansa mientras la piensas. Se enrosca en tu mirada perdida. La oscuridad y el miedo. Mientras te recuerdo, la habitación vacía. Somos lo que sugiere un disco, una mitad partida que se comprime en una canción, en un minuto. Nos soñamos, nos tocamos y conjugamos, como el fuego tibio a la locura. Putas y caballitos girando a nuestro alrededor. Amo esta dicudad a la par que la odio. Como a la vidad misma. Sin embargo, y pese a todo, no consiento que nadie hable mal de ella delante de mí.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-54482936408977719582019-11-27T14:38:00.002-08:002019-11-27T14:42:42.538-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/Xfo4MUdQfvM" width="459"></iframe>
Y de que estos libros, si otra vez vuelvo a masturbarme con sueños que no veré cumplidos. Y luego me imagino a mi mismo antes de correrme, desnudo en todos los sentidos, y me avergüenzo por las reglas sociales mal avenidas. Millones de años de tradición seminifera no pueden estar equivocados. Todo es tan natural. Correrse en la orilla es la puerta del infinito. ¿por que lo más natural está considerado tan mal?
No sabiendo donde me hallaba me abrazé a la nada en un horrible ciclo que me condujo a un agujero, como todo lo que empieza, en un lugar indeterminado oscuro, como todo lo que acaba.
Dupliqué los años sin que mi cara lo reflejara. Aunque al final el cansancio me alcanzó. Y lo pagué con creces.
Las cadenas no son nada si yo veo de cerca tu sonrisa. Cavernas donde los besos son tesoros ocultos que ansían devorar las ratas. Las luces de colores ocultando el rostro. Como llorar en un domingo por la mañana. Como explicarlo, los domingos son una bofetada a la supervivencia. Alquitrán en el alma.
Ella no aparece a la hora, y todo duele en esta absurda mañana. El limbo y los libros. Como quema el incendio del almacén de la espera. ¿como nos veremos en los próximos años? Legión infinita de triángulos perfectos sin significado bordeando la nada. Mientras tanto mis labios, puerta cubierta de mi signo oscuro, seguirán aprendiendo a la fuerza y a gran velocidad que es esto del querer. Aún cuando de costumbre, vuelvo a perder.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-41812217537719432732019-11-07T15:41:00.001-08:002019-11-07T15:46:38.136-08:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/ZZz-_1VbRx4" width="480"></iframe><br>
Y quizá pensé que fuera mejor. Y pese a ver cerca el cuchillito, sintiendo que quizá rozaría mi garganta, comencé a resoplar. Encantado. Embelesado, con la inocencia de 10 años menos. Pero el perro joven y su encanto, prevaleció sobre el perro viejo. Quizá me dejé llevar. Quizá me vine arriba. Y Pesé a todo el esfuerzo, pese a toda la inventiva, y gastar el resuello en un último estío, la volví a cagar. Lo di todo pero no sirvió de nada. Fueron muchos mini gin toncis. Él en 5 minutos llegó, y lo cubrió todo. Los ojos de ella resplandecieron. Y yo miré hacía atrás. La posibilidad de sufrir y lo infame de desear, resistiendo a la palabra, negando la evidencia, en el crepúsculo, y el pensamiento de la agonía de los cuarenta años se hacía pretencioso con las carcajadas a las tantas de la madrugada. Y esos Relojes de sol que en Pliego no volverán a ensombrecer la mañana con sus aguijones de avispa enfurecida. El fracaso, como jode. Como se alimenta, y como te acostumbras. Como se viste de ti. Y Al fondo las invisibles manos, atravesando el viento. Instante cerrado, de piedras en mi boca. El escudo caído bajo la insignificancia de la virtud. Y esos labios tristes que se irán pasajeros, buscando otra boca, otra forma, otro sudor. La espuma de la noche no defiende al esqueleto del susurro de la mediocridad, del relleno desierto y seco de la carne que se enrosca como un kebap ante los ojos toscos y relamidos de las bestias fielmente domesticadas. Y mientras bebe, el pájaro triste y cansado, ávido de gloria, futuro crujiente de resaca, se pone el pijama y se sienta a escribir.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-20589693394776890862019-09-19T16:08:00.000-07:002019-09-19T16:08:18.573-07:00<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/ljbRr2G3Scg" width="560"></iframe><br />
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Su nombre se derrite, se oculta, se esconde como derretido del flujo de una cepa que cae lentamente. Cicatrizando en la tierra. El café y el corazón son de un mismo latir.Los bares, y saber que no hay, ni habrá nada en este mundo como ella. Y el silencio. La complacencia. El agua y la boca, saciados. Arboles y luces en la inmensidad del silencio, en la noche espectral. La leyenda negra y los años lujuriosos. Y esta vez a ella le toca, en su risa, mi oscuridad. Y la navaja recortando el filo del cielo de las ciudades muertas. Y todo queda paralizado, queda suspendida la vida. Pese a su latir terco, socorrido e insistente.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-28463252905165307472019-07-11T15:01:00.001-07:002019-07-11T15:04:19.258-07:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/hh1oYQadoXY" width="480"></iframe><br />
En cualquier lado se abre como una flor desgarrada el miedo. Sin previo aviso. Porque sí. La ausencia, las fuerzas ajenas y la infructuosa esperanza en la resurrección. El espacio que ocupo, y la sangre que yo contengo, son poco más que nada, si pienso en la totalidad. En todo cuanto nos rodea y no me dice nada, pero siento como me consume lentamente. Sangre manchada de alcohol derretido, de la nada cirscunstancial. Todo lo que quise decir y se perdió en un laberinto o en un oscuro vacio. Y cuesta contener la respiración, pensar en algo más que la escena, el apocalipsis de la dermis en su lenta debacle, las noches por vivir y los oscuros pretextos para no liberar la mente y ser verdaderamente libre. O eso dice el diccionario. Pasar la noche entera en una discoteca bebiendo y escuchando música, mimetizandose entre la gente. Pasar inadvertido cuando vas solo no es tan fácil, pero al final todo se entiende. Es de manual, espirales en la nada. Para al fin volver al alba, y ves a la gente tomando churros al salir. Y piensas en el dinero gastado, y las calorías ganadas. Y sólo desear acariciar la cama en una cuenta atrás, en un oscuro bordado de surcos silenciosos que se pierde entre los sueños.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-65638279789191417162019-06-26T14:10:00.000-07:002019-06-26T14:16:55.409-07:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/_mAmEKNqg1g" width="459"></iframe><br />
Vísperas de julio. Las chicas con vestidos ajustados a rallas, sus labios pintados, y sus hermosas cintas floreadas recogiendo su pelo, y yo sin saber que decir. Sin saber hacia donde caminar. Todo arde, todo se difumina entre el calor y los olores. Los tuneles estrechos de los callejones del centro de Murcia. Los dias que se van y sus flechas que te atraviesan como graznidos de muda supervivencia. Como los extraños signos, como la soledad, frente a mí ellas me contemplan pero no me hablan. Queda mal hablar de follar, tras haber pasado un día de mierda de trabajo, de no estar verdaderamente. De no saber verdaderamente como eres con esta rutina . Como si no fueras uno mismo, mientras no estas en tu lugar adecuado. Y si lo piensas, alguien te dirá: "Yo no puedo hacer nada por ti" Que les den. Yo soy como ellas, un resquicio autocomplaciente en la soledad, en su silencio. Todo mal. El viejo pueblo con los rincones escondidos. El frío, el pasado y el cuerpo definitivamente absorbido por el sueño, ya rendido, pero siempre mecido hacia el viento. Como un jodido cabronazo autentico que busca su pasaporte en tu bolsillo hasta hacerte cerrar los ojos. Mientras la escritura sin alma inadvertida, perdida en el sudor humedo, sin nada que decir, ni una excusa para defenderme, ni un plano para saltar y esfumarme.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-47399654353517361262019-06-19T14:18:00.000-07:002019-06-19T14:18:19.596-07:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/wCjg8ygQXVA" width="480"></iframe><br />
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Noches que he jugado al fallout 4 explorando el yermo en solitario, negándome a jugar online. Negandome a matar a otro. Me decía a mi mismo que era por principios, tal vez simplemente fuera por la necesidad de no interactuar con nadie. Un nuevo punto de partida al final del extremo. Y me acuerdo que me planteaba entre abrime otra cerveza o sentarme aquí delante del ordenador a escribir. Y bebí muchas cervezas. Dormí muchas noches con la cabeza torcida en el sofá. Tantas que ni me acuerdo. La herida frente a la caja de capacidad azul, cuando se abre sale el chorro. Tu corazón acaba de explotar. Y vas a querer otro vaquero.Vas a querer no volver a pensar. Ya tan lejos, con las manos cansadas y la mente diezmada. Música que no dice adiós, y cucharillas para el postre. Subimos de nivel, y adquirimos nuevas capacidades, mientras perdemos algo parecido a eso que llaman alma. Doble negación, y en las noches, en el silencio que no nos plantee ninguna encrucijada. Decidir es una mierda, y mientras tanto todo lo que pasa. ´Los escupitajos, las maldiciones, La gente cercana, lastrada, condensada en la bebida, en la conversación vacía, el gusto redifinitorio que entierra a la emoción. Nunca te has parado a pensar en los años, los siglos, la desesperación, el templo patas arriba, y los besos que no olvidas. Y todo aquello que no has dado, porque aunque por mucho que lo pienses, por mucho que vayas de guay, nunca ha existido. Pienso en el bajón, ponerme una serie y olvidarme del amor y las sustancias que me hacen sentir bien. Ya volvemos a pensar, perdidos con monstruos, solitarios en el bosque, irradiados de ausencia y despedida. Las perdidas y las drogas. La entrada VIP a la discoteca, la sensación y la sonrisa del DJ jilipollas. Dientes en la boca polvorienta. Como si todo lo bueno fuera todos los días, y no existiera la ansiedad, latidos lentos, y el lecho bajo la cúpula lunar. Todo eso bajo tus ojos.<br />
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El aire, el razonamiento y el polvo. Escuchas pero no atiendes a nada. Quiero alcanzar el borde de tu falda. Soplar y cerrar los ojos. La caja de cartón reteniendo los pensamientos, y el magnetismo de la voz de la diosa indie entre las brumas. Días en los que soñaba, saltaba hacía lo desconocido. O eso creía. Y como todo eso en la lentitud de los mecanismos cotidianos me ha atrapado. Un bucle. El infierno y tu punto de vista bajo un ojo de cristal. Diminutas particulas se acumulan sobre el marco del cuadro, donde nadie mirará, mientras el lado oscuro y salvaje entra en ebullición. Tus palabras eran mentiras que se camuflaban como la espuma en un caudal de indiferencia. Y no se veía nada. Todo valía. Casi nunca me acordaba, y no había con quien hablar. Y a pesar del viaje en el tiempo, todos dormían. Las horas oscuras en la noche, siempre tan raras. Tus ojos. El abismo. Decir que nadie cruzará este umbral, oír ruido de pasos tras de mí. Y al despertar, me decías que no sabías de que hablaba.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-70018717434080670522019-05-31T19:33:00.000-07:002019-05-31T19:33:59.596-07:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/cRODVvxaG_Y" width="480"></iframe><br />
Las protagonistas y sus inseparables caprichos. Cuando parece que ya no pasará nada, Cuando empiezas a fumar para no ser marginada de la toma de decisiones. Te haces la interesante. Hablas de tias que salen por la noche sin sujetador y se creen alguien, mientras la mujer dj pincha en la yeseria. Yo te hablo de cuando mi dentista me pinchaba anestesia para sacarme la muela del juicio, y me hablaba de las serenatas que daba las zagalas Julio Iglesias de joven en Murcia. Me dices que las tias que van maquilladas al gimnasio buscan rollo con algún monitor. No me miras y bostezas. Pasas de mí. Y dicen que de joven hiciste a más de uno llorar, pero ahora has cambiado, y ya no eres tan mala. Aunque sigues conservando ese punto de cabrona. Y a nuestro lado, Calvos enamorados, bien acompañados, dichosos benditos afortunados, perfumados y sonrientes, reliquias vivientes e indoloras de la autocomplacencia, . A mí este rollo de hacerme el cultural me cansa. Yo lo que quiero es follarte, viciosa e indiferentemente. Con esa distante placidez que confunde al tiempo y la vida. Y creo que así es mejor. Mucho mejor. Y me hablas, y me dices que todos juntos somos más, y ya pienso en olvidarte sin casi reconocerte. El fracaso se ha materializado, se ha relamido con precisión en mi pellejo. Las cosas son así. Cuando te apoyas en una pared y piensas que tu vida es una mierda, ves a dos hormigas angustiadas tratando de arrastrar una cascara de pipa gigante en vertical. Y piensas que en el fondo tampoco está tan mal. Al final todo se compensa en horizontal.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8266900023788452080.post-38319126339720936612019-05-16T15:34:00.000-07:002019-05-16T15:34:13.747-07:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/dzuZVyotEn8" width="480"></iframe><br />
Eliges tu videoclip ideal, en él aparecerá una chica joven con aspecto extranjero, parecerá francesa, de rasgos exóticos. Sonará la música, el organillo con sus teclas sostenidas y exigentemente despreocupadas. Sus labios apretados y ese mapa de lunares, serenos suaves y adjetivados, que al final probablemente solamente recorrerás en tu imaginación. Ella es bella, tan inmensamente bella y apetecible, como peligrosa.<br />
Un mordisco y al capazo.<br />
Y Si este mes dejas de pagar algo, que sea a la psicóloga.jmhttp://www.blogger.com/profile/01875194288374295781noreply@blogger.com2